Editorial Rafael Luiz Reinehr

A Velocidade do Pensamento

Nada temo, não fujo das idéias
Que voam e invadem
Minha mente cansada

Não corro para longe
Pois não adianta fugir
De algo que vai sempre me alcançar:
meu pensamento

As dúvidas das quais fugia
Já não me preocupam
São elas que me inspiram
Me respondem o que quero saber

Da escuridão surge a luz
De um lampejo, o brilho enfim
Um sorriso e a resposta
Ao medo que já não existe

Às vezes encontro estas poesias que escrevia durante a adolescência e tento relembrar o que estava a acontecer em minha vida pessoal.

É sempre um bom exercício de memória.

No caso acima, se estou bem lembrado, o gatilho para sua confecção foi a perda de um amor e, em seguida, o surgimento de um novo amor.

Mas, poderia sim - e por que não? - ser somente um ensaio filosófico acerca da realtividade de todas as coisas, o pensamento como o mais rápido dos sentidos humanos concebíveis etecétera e tal.

Mas e o fim de ano chegando e você aí parado? Vamos logo ler os outros textos desta edição de número 105 do Simplicíssimo para depois tratar de fazer logo a lista de presentes natalinos! Vamos! Xispa!

Rafael Luiz Reinehr

E que tal mais uma citação?

"Sejam quais forem os sentimentos e os interesses humanos, o intelecto é, também ele, uma força. Esta não consegue prevalecer imediatamente, mas por fim os seus efeitos revelam-se ainda mais peremptórios. A verdade que mais fere acaba sempre por ser notada e por se impor, assim que os interesses que lesa e as emoções que suscita tenham esgotado a sua virulência."
Sigmund Freud

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R$2,50 Raquel Rodrigues

Eu sei
O que disse, o que não disse
As mentiras que contei, só eu sei

Eu sei dessa dor que me rasga,
Me transforma em trapos,
Me deixa em pedaços

Eu conheço todos os teus passos,
Ainda caio nos teus laços,
Mas não te pertenço mais

Privada entupida,
Alma perdida,
Te entreguei meu sangue,
Vendi teus jornais.

Só peço de volta meu tempo,
Meu temperamento, e acima de tudo,
Os meus sabiás.

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Instruções para dar corda no relógio Alessandro Garcia

Subúrbio

Se você não mora por aqui, pode se incomodar com as dezenas de cachorros que perambulam por toda a volta. Eles são de todos os tipos possíveis, todas as raças inclassificáveis, todas as combinações improváveis, em todas as cores e tamanhos e aspectos; tomam conta do lugar, caminhando a esmo, em suas matilhas gigantescas e podem, por vezes, tornar tudo tão desagradável.

No entanto, se você já é morador destas bandas, se conhece o lugar como eu conheço, deve ter se acostumado com a multidão canina a lutar de maneira selvagem, disputando desesperadamente uma carniça ou um pedaço de carne encontrado num destes latões de lixo enormes que têm por aqui, em todas as esquinas, onde as famílias de negros colocam seus lixos domésticos, esvaziam sua cota semanal de papel higiênico, cascas de frutas, sapatos velhos e toda sorte de quinquilharias – eles são semelhantes àqueles latões grandes que vemos em filmes passados nos bairros norte-americanos do Bronx e do Brooklin, que mostram com exagerada freqüência improváveis negros maltrapilhos em torno do fogo entoando canções de blues ou protagonizando perfeitas performances vocais gospel como se fossem felizes e como se aquilo lhes preenchesse realmente a alma.

Em criança, víamos esta multidão de cachorros caminhando atrás de uma cadela no cio. Como que hipnotizados por aquele odor que emanava de suas entranhas, sinalizando-lhes sua condição de animal pronto para a cópula, formavam uma aglomeração gigantesca a perseguir a pobre fêmea. No entanto, embora fossem quadras e quadras a persegui-la, poucos se encorajavam a uma investida sexual por cima dela. Quando um dos pequenos tentava, era repelido pela cadela em seu comportamento extremamente seletivo. E eram aquelas correrias de cachorros pelas ruas de areia seca como são sempre as ruas daqui. Somente quando se aproximava o maior cão, o mais decidido, aquele que se atrevia a cheirar convenientemente o ânus da excitada cadelinha antes do bote final, é que a fêmea se deixava penetrar. E era um coito muito rápido, o cachorro desferia algumas estocadas e pretendia seguir o seu rumo, satisfeito. A cachorra não saciada retinha-lhe, no entanto, ansiando por sua parcela de prazer não proporcionado. Depois, aquelas cenas nojentas, os dois cães presos pelas traseiras, a cachorra não querendo soltar o macho enquanto ele não a satisfizesse como uma boa cachorra no cio merecia.

Incrivelmente, em nossa perversidade infantil, nos púnhamos a apedrejá-los, querendo que acabassem com aquele atrelamento que nos punha cheio de asco. Não adiantava, não corriam em disparada em sentidos contrários como esperávamos. Protagonizavam aquelas cenas medonhas, como carros rebocados. Os cães só se soltavam quando as mães, cansadas de ver seus filhos presenciarem aquela putaria os espantava com uma mangueirada d’água. E o casal era posto para correr. E a cadela, insatisfeita, seguia o seu rumo. E não, ninguém via a nossa boa ação. Nossa boa vontade em desatrelar os rabos daqueles cachorros nojentos, poluindo a visão da criançada em suas sacanagens pelas ruas. Tentando impor um pouco de respeito naquele subúrbio. Para eles, éramos somente uns crioulinhos perversos dados a maldades. Ainda que nós desde sempre fôssemos maioria por aqui. Aqueles brancos é que faziam de conta que não era assim. Diziam que nós perturbávamos a paz das ruas, que causávamos confusão, que éramos barulhentos demais. E que complicávamos suas vidas. Eles que queriam continuar suas vidas azedas enfiados dentro de suas casas, com medo de sair às ruas à noite, enquanto nós seríamos os donos da rua. A rua que sempre foi nossa.

Nós não tínhamos opções como eles, não tínhamos a televisão em cores de maior tamanho, o brinquedo que era lançamento, o lanche no final da tarde, a professora particular a dirimir as dúvidas que a escola pública plantava. A nós, eternamente, o resto. A coisa arranjada, mal-ajambrada que nos cabia sempre. Nossa liberdade absoluta em compor as coisas a nosso favor, no entanto. Nosso cenário absolutamente formulado a nosso bel-prazer. Nosso destino apresentado nas poucas diversões que nos sobravam, nos facilmente contáveis e pouco atrativos caminhos que nos restavam. Por isso à noite eram sempre os postes em frente às escolas, sempre “os crioulos” – como eles gostavam de encher a boca para falar – metidos em suas jaquetas e bonés de times de basquete, botando banca de tal, despertando os olhares das pretinhas nas escolas noturnas. E sempre a conseqüência inevitável, os números constantes nas pesquisas demográficas, as contagens populacionais aumentando estrondorosamente a cada ano, chamando a atenção para os filhos que não param de nascer nas zonas mais pobres.

O que para alguns é burrice, falta de ambição destes “crioulos burros que tem mais é que quebrar a cabeça e se embuchar até explodir”, para nós sempre foi o caminho natural das coisas. O curto trecho entre as pretinhas seduzidas, os beijos e agarramentos em frente ao portão que já não nos são suficientes, o sexo sem maiores preocupações, os rebentos inevitáveis e um emprego subalterno – a casa que vai continuar no subúrbio, a família que vai se formar no subúrbio, os cães que continuaremos a enxotar no subúrbio, os dias que nos devorarão no subúrbio.

Houve um tempo em que os negros usavam cabelo black power. Armavam a coisa com um pente que era chamado de garfo, pois fazia tornar o penteado o mais simétrico possível, em sua perfeita esfericidade. E isto acontecia aos puxões, trazendo o cabelo que se formava em maçarocas para o que seriam as “paredes”, os limites da esfera: era para o ar que o cabelo era repuxado, tornando o poder negro simbolizado por uma esfera capilar que os enchia de orgulho por sua plenitude e perfeita organização digna dos mais avançados estudos geométrico-espacial. Tal penteado era freqüentemente adornado por longas costeletas que se abriam até debaixo das orelhas, quase tocando as pontas do inevitável bigode – outro freqüente recurso que contribuía para uma imagem pré-concebida, uma noção mais ou menos igual que todos tinham de si próprio, portando-se, esteticamente, como esperavam que um negro se portasse.

Antigamente, todos os negros tinham uma idéia mais ou menos concebida de até onde deveriam chegar. Era quase sempre até onde os brancos nos permitiam.

Hoje, dizem que nós já não conhecemos mais o nosso lugar.

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Parafernália Ibbas Filho

Eric Fróid

No início tudo parecia mais uma tese de um jovem talentoso recém-formado e então desacreditado e semi-desempregado. Mas Eric Fróid tinha idéias fervilhando pelas suas vastas ramas neuronais. Também não era de dar muita atenção às desmotivadoras opiniões alheias, o que talvez explicasse sua persistência. E foi assim que chegou até sua mais admirado projeto: o alimento em cápsulas. Consistente, vitaminado, saudavelmente balanceado nas fibras, proteínas e tudo mais, demorou muito pouco para ser comprado pelas grandes multinacionais do ramo alimentício e então fabricados em grande escala. Não havia hipermercado ou quitanda que não tivesse trocado suas prateleiras atrolhadas pelas pílulas saborosas de Eric Fróid, muito embora os rótulos não contivesse seu nome. A onda consumista resolvia o problema do mundo capitalista e criava tempo aos para os mais apressados incorporarem novas tarefas em suas vidas. Aos poucos os pratos foram ficando supérfluos e desaparecendo das mesas dos mais variados restaurantes, o que gerou algum desconforto na indústria de máquinas de lavar louça. Já as serviçais tiveram suas funções ajustadas e passaram a trabalhar até mais, como sempre acontece nesses casos.

Mas sem dúvida alguma o problema maior foi com a indústria de medicamentos. Havia quem entrasse na farmácia achando que era o mercado e vice-versa e os gordinhos, os compulsivos e mesmo os desatentos passaram a apresentar sinais de intoxicação medicamentosas quando trocavam os tabletes da cozinha pelos da farmacinha. Os pediatras não cansavam de dar conselhos aos pais e ficavam de cabelo em pé com os casos que atendiam com freqüência. Boche® e Rayer® moveram ações contra o alimento encapsulado, mas os juízes estavam a tal ponto seduzidos pela novidade que indeferiam de imediato qualquer referência contrária ao produto. “A se os processos também fossem em pílulas”, pensavam enquanto folhavam laudas amareladas pelo tempo em que o processo estava tramitando sem definições, entre uma pílula alimentícia e outra que traziam sempre em seus bolsos.

E assim como as empresas de antivírus fazem hoje com esses espertinhos que criam problemas em nossos computadores, Boche® e Rayer® contrataram ninguém menos do que Eric Fróid para resolver o impasse. Não havia como ter tomado atitude mais certeira. Recluso ao seu gabinete por semanas, trabalhou com a luz do sol dia e noite graças aos seus inventos no campo da energia e entupindo-se com suas pílulas. Cultivou arduamente suas olheiras e quase explodiu de felicidade com seus promissores resultados, tirando da cama os donos dos laboratórios numa reunião emergencial para a revelação surpreendente à mesa de jantar (e agora de negócios):

“A solução para o nosso problema ...” - enfatizou aos seus atentos patrocinadores – “acaba de ser criada ...”. A batida da seqüência de duas palmas, era o sinal para Walter Fredo, o garçom, entrar com sua bandeja e servir um suculento prato à mesa. O sorriso no rosto de Eric Fróid parecia uma pintura de tão imóvel que se apresentava, enquanto os chefões aguardavam curiosos pela tão esperada solução. O silencia foi ficando constrangedor, menos para o cientista, que mantinha-se com a mesma máscara risonha. Depois de gastar alguma mínima energia pensando em como tais criaturas chegaram ao topo de suas empresas, foi explicando o óbvio. “A resposta para a comida que virou remédio, senhores, nada mais é do que o remédio que virou comida!”.

As farmácias ganharam mesas, pratos e máquinas de lavar (para alegria da Erastemp® e da Bletrolux®), os médicos saudaram a redução na prática da auto-medicação demonstrada pelas pesquisas publicadas nas principais revistas científicas, bem como a alta na taxa de aderência aos tratamentos. Pacientes lanchavam seus tratamentos de 6 em 6, 8 em 8, 12 em 12 horas ou como fosse prescrito pelo seu médico. Os remédios tinham cheiro e sabor jamais vistos antes e o faturamento da suas multinacionais triplicou. Ah sim, Eric Fróid, como todo cientista famoso, foi reconhecido muito tempo depois de sua morte, resultado de uma intoxicação medicamentosa quando se enganou em suas invenções e exagerou num calmante de quindim.

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Bacantes Literárias Gilson Giuberti Filho

Um conto hollywoodiano

Descia do andar superior da cobertura de seu namorado – tinha ido retocar a maquiagem. Havia uma festa naquela noite: ele comemorava a compra de uma empresa em Hong-Kong.
A escada fazia uma elipse, lateral à parede do hall de entrada, que se abria para o imenso salão de festas. Por um instante percebeu que o lustre de cristal bacarat combinava com a atmosfera do apartamento naquela noite. Caminhou até a varanda para vislumbrar a eterna vista para o Central Park. Estava deslumbrante: havia comprado um Chanel apenas para estar à altura do sucesso do homem que sonhava dividir sua mansão em Long Island; em poder passear tranqüilamente com ele por aquelas praias mergulhadas em constante paisagem invernal.
Serve-se de uma taça de champanhe e procura por ele perscrutando o salão – nada...Começa a caminhar por outros aposentos...Em vão.
De repente encontra-se à frente da porta da biblioteca. Sem entender, seu coração bate mais forte. Empunha a fechadura de bronze e a gira lentamente. Sussurros...
Eis que o vê com as calças ao tornozelo cavalgando sua amiga, com o vestido de brocado prateado até a cintura. Choca-se. Ambos permanecem paralisados ante o olhar dela. A taça cai, despedaçando-se num ruído abafado pelo ambiente.
- Meu amor, por favor, vamos conversar...
Corre em desabalada carreira em direção à escada, sobe os três andares em direção ao heliponto. Seu helicóptero aguardava.
Adentra a cabine:
- Mike...Long Island!
A nave levanta vôo ao mesmo tempo em que ele, com o black tie em desalinho, acena em desespero tentando brecar-lhe o intento de fuga.
O helicóptero mergulha por entre os corredores de gigantescos arranha-céus - feéricos naquela noite de outono.
Lentamente ganha o cume do Empire State. Abaixo apenas luzes e movimentos surdos de carros entulhando a 7ª avenida numa faixa incandescente de cores.
Encosta a fronte na janela tocando com a mão, de leve, o vidro. As lágrimas escorrem sobre a pele lívida. Soluça. Mergulhada na escuridão da noite encimando um tapete de luz, energia e vida, ela se sente só...
Minutos se passam; dor.
De longe começa a avistar, do chão, movimentos frenéticos de lanternas vermelhas – sua casa.
Aporta. Desce da nave. O Lincoln já a aguardava de porta aberta – está a quinhentos metros de casa.
Já não chora mais; apática mergulha em depressão. Aquela seria a última noite de sua vida...

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Utopias Luiz Maia

Felicidade

O ser humano tem a felicidade como meta de vida e aspiração maior. O conceito de felicidade é muito relativo, variando de pessoa para pessoa.

Há quem pense que ser feliz é ter muito dinheiro, saúde e paz.
Alguns desejam todos esses ingredientes juntos, outros são menos exigentes.

Quase ninguém se contenta em ter apenas saúde, muito menos se lembra de citar o amor e a amizade como símbolos de verdadeira felicidade.

O filósofo francês André Comte-Sponville dizia que "estamos separados da felicidade pela própria esperança que a busca".
Isso implica dizer que imaginamos a felicidade como algo platônico, talvez inatingível.
Então nos acostumamos a buscá-la aleatoriamente, nos esquecendo de vivê-la plenamente ao ignorarmos sua presença tão perto de nós.

É sábio quem vive a felicidade real, por mais simples e pequena que seja, e não se encanta com promessas de felicidades outras que viriam pelas asas da imaginação.
A felicidade não é uma estação mas o próprio caminho que percorremos durante toda a nossa existência.
A forma ideal de traduzi-la é sentindo-a a cada amanhecer em sua vida.
Alguém que valoriza as pequenas conquistas, que se farta com o pouco do todo possível, que vê na dádiva da vida um bênção para si, é uma pessoa que faz a felicidade ser uma constante no seu dia-a-dia.

Devemos ter consciência de que podemos ser felizes, desde que procuremos a felicidade no lugar certo.
Se pudéssemos perceber que o reino da felicidade reside em nós, nos sentiríamos alegres e felizes no mais das vezes.
Cabe a cada um de nós efetivar a felicidade que podemos vivenciar, atribuindo felicidade à alegria de estarmos vivos.

A felicidade pode residir nas coisas mais simples da vida.
Ela vive no coração dos mansos, dos humildes, independente de serem pobres ou ricos.
Vive no peito daquele que tem o hábito de presentear com flores, quem costuma fazer do sorriso seu cartão de visitas.

Sejamos responsáveis pelo nosso próprio viver, impondo sempre às nossas ações um mínimo de dignidade que permita nos sentirmos inteiros e felizes.
Tudo que é feito com respeito a si e ao próximo eleva e engrandece quem o faz.
E o torna feliz!

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Ombudsman Senhor Pimpolho

Já que ninguém se apresenta...

Mas que coisa não? Andam colocando galinha preta no cruzamento para este sítio.

Assumo hoje, interinamente, esta cadeira que já foi de pessoas ilustres no ideário nacional e mundial, basta ver as edições anteriores do site.

Alguns se saíram bem na função, outros nem tanto. De qualquer forma, as pessoas saem sem explicação ou com explicações esdrúxulas, quando mais fácil seria dizer: não dou conta do recado e portanto estou cedendo este honroso espaço.

Fui convocado totalmente de última hora (recebi este convite do editor há cerca de 5 minutos antes de me por a escrever isto que agora estás a ler) e portanto, obviamente, não li a edição de número 104 e vou restringir minha crítica justamente ao fato de que, para que o Simplicíssimo torne-se um site bem conceituado e seja respeitado pelos seus irmãos de arte, deve, em primeiro lugar, arrumar sua cozinha e contar em seu plantel com um grupo de pessoas COMPROMETIDAS com a idéia, a proposta e o objetivo do sítio, que é levar SEMANALMENTE, literatura, conhecimento, entretenimento aos Simplileitores e gerar discussão e debate em torno das questões levantadas.

Para isso que muitos que aqui já se encontram há mais de um ano trabalham.

Pela conversa que tive com o editor, está sendo realizada uma verificação sobre a possibilidade de indexar o sítio e desta forma, valorizar ainda mais os escritos aqui contidos.

A partir da próxima edição, passarei a avaliar a edição anterior semanalmente e - conforme combinado com o "digníssimo" editor (como ele mesmo gosta de nos denominar) - sairei tão logo encontrem um substituto para a função ou o Bernardo dê sinal de vida...

No mais, vão tomar no cú todos vocês.

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